她大概三十几岁，齐肩短头发，穿一件宽松衬衫，袖子随手卷到手肘。那衬衫洗得发白了，领口也起了毛，可是垂下来的样子很好看，一看就不是二十块钱三件的那种货色。她手里夹着烟，脚边一罐已经喝掉一半的啤酒，正抬头看对面楼上晾着的衣服。
毛仔把车停在路边，熄了火，站在那儿。
他浑身是血，快一米九杵在那里，在这条街上是很难被忽略的东西。
那女人抽完了那口烟，才慢慢转过头来看他。
她的眼睛很黑。黑到没有反光的那种黑。她看他的时候不惊讶，不害怕，也不好奇，就是看——从他的眉骨看到他的肋下，再看到他攥着车钥匙的手，那样子不像在看一个人，像在读一张片子。
然后她把烟摁灭在地上，站起来，转身进了铺子。
"进来。"她说的是普通话，很标准，慢慢的，"血别滴门口，明天要洗。"
毛仔在门口站了三秒。
他有点想走。
但他还是低头钻了进去。
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